时间的节奏日渐加快，使得包容其中的诸多善感被轻易的忽略，但世上痛苦的人依然痛苦。

    夜是沉寂的，沉寂在死灰复燃的缠绵中。

    他小心的控制着自己的情绪，而这正像在沙漠中勉强想象甘甜，于恐怖中寻找融融的乐滋味，他不忍，便嗤嗤的流泪，灯光显得暗淡了，照得他颓废的影子有点模糊不清，他突然哭出声来，顿时又感到羞赧，收了回去，只是静静的抽泣。他混混噩噩的熬着长夜，咬牙切齿地回想满是欺瞒的世界，他诅咒所有浅薄动机和伪善的言行，因为他深知什么曾伤他最深。于是，故事回到了从前。

天空格外的晴朗，柳絮错乱的飘飞。

空白的人群最爱胡乱的附庸风雅，由掩饰肤浅的“浓妆艳抹”到捉襟见肘的“清新淡雅”，无一不是低俗文化的附属。他丝毫没有例外，一样鬼使神差的期盼着免费的午餐。但他原本知道，艺术家作饥饿表演仅是因为找不到合胃口的东西。

蓦地，他若有所悟的侧了一下身子，憔悴的脸容痛苦的打起皱来。他憎恶眼下的一切，可他始终还是懦弱的，正像那些轻轻飘落的柳絮，置地无声。光阴弹指，他在凡人的轨迹上丢失了头发和牙齿，回忆是枯燥乏味的，可谁都不敢保证这种生活就此走到了尽头。

他爱上了折磨自己，并坚信睡眠是人类的一大缺陷，正如人的生老病死，着实限制了天才的永存。可夜又是他最为向往的，因为梦中他那张面具下苍白的丑脸着实可爱，只是，每次梦想后，他都莫名的空虚，无限的失落，这就使得他对自己懦弱本质的痛恨程度更加深了。

悲剧的诞生不是因为有夏洛克而是有高里奥。存暖寸寒的季节最愁雨天，那噬人的雨点拼命的摧残着柳枝，看不到叶落的迹象，却有摇摇欲坠的伤感。风时而变得强劲，冰冷的洼地上，雨斜着身子猛的扑打。他拖着嶙峋的瘦骨沮丧地探着路，雨不停地灌入眼睛，风不时令他退却，他却不知究竟作甚么来的。于是，风雨像征服柳条一样轻易的将他潦倒在地，他居然睡着了……

醒来时发现自己一头白发，牙齿全然脱落。他孩子般地痛哭不已，伤心欲绝。上帝说他没有权利写回忆录，因为他的人生是那等的庸俗而虚于委蛇。

又是一夜，渐渐暗下去的灯光下是可怖的影子，他讨厌看到自己的影子，那是伪善和无能。

他依然老去。柳絮飞落又枝生，百花盛开又凋谢，大雁南飞又往北……

如血的残阳射进窗子，屋子里一片昏黄。他屏着呼吸，痴痴的估算着剩下的生命，泪从眼角泉涌出来。突然他想起了那本《瞧，这个人》，并清楚的记起了尼采的格言：“不要把我与他人混为一谈。”他这才悟出：生命在于义无反顾的挑战权威而不是庸庸碌碌的苟延残喘。